Liebe Mutti,

heute habe ich für Magdalena nach einem bestimmten Foto auf meinem Handy gesucht - eines von 2017... Dabei sind mir so viele, so viele Fotos von Dir "begegnet". Ich seh Dich fröhlich, ich seh Dich lächelnd, ich seh Dich in so vielen vertrauten Situationen. Ich frage mich, nicht das erste Mal: wie hast Du es nach all den Schicksalsschlägen in Deinem Leben geschafft, wieder fröhlich zu sein? Das bewundere ich heute mehr als "früher", als Du noch da warst, als wir miteinander alles besprochen haben, was mir durch den Kopf ging. Ich hätte Dich noch fragen sollen, wie ich es schaffen soll, jemals wieder so unerschütterlich zuversichtlich zu werden, wie wir es gemeinsam waren, wenn Du nicht mehr da bist. Es ist schwer; so viel schwerer als ich es mir jemals hätte vorstellen können. Niemand kann ersetzen, was Du mir gegeben hast - 65 Jahre lang, allein durch Deine Gegenwart.

Es war ein Weihnachten, das sich nicht wie Weihnachten angefühlt hat. Du hast gefehlt.

Liebe Mutti,

nun ist heute der vierte Advent, vorne stehen auf dem Fensterbrett wie jedes Jahr 4 brennende Kerzen und erleuchten unseren Erker im Erdgeschoss. Der Kachelofen wärmt uns mit seiner ganz besonders angenehmen Wärme. Der Erker über unserem, "Deiner", da wo wir immer mit Dir gesessen, gegessen, gelacht, gerätselt oder sinniert haben, ist dunkel und still. In ein paar Tagen werde ich die Rollladen hochziehen, werde Stühle rücken an dem Tisch, an dem wir jedes Weihnachten gemeinsam gegessen haben, werde die Heizung hochdrehen und Deinen Dresdner Weihnachtsbogen in das Fenster stellen, wo er immer zu Weihnachten stand. Wir werden uns zusammensetzen, diesmal fehlen Johannes und Axelle, aber sonst sind wir alle da. Wir werden Hektik haben wie jedes Jahr, dass das Essen warm auf den Tisch kommt, wir nutzen meine und Deine Küche und essen wegen Elodie, dem kleinsten Mitglied unserer Familie, zu einer ganz anderen Zeit als "früher".

Heute habe ich zufällig in einer Ausgabe der AZ einige Zeilen gelesen, die so gut "zu uns" passen, dass ich sie Dir hier schreibe:

"Alles war selbstverständlich, dass wir miteinander redeten, gemeinsam überlegten, zusammen lachten. Alles war selbstverständlich, nur das Ende nicht."

In unendlich liebevoller Erinnerung
Deine Gisela

Mein liebes Mütterlein,
heute schreibe ich Dir langsamer als sonst - meine Hände sind nach meinem Sturz immer noch nicht in Ordnung, der linke Zeigefinger noch geschient; die rechte Hand auch noch nicht wieder ganz "die Alte". 
Aber das sind wir sowieso nicht (mehr) - die, die wir früher waren. Wie ist nur unser Leben all die Jahre dahingeglitten, nicht reibungslos und nicht ohne Hindernisse, aber immer in trauter Gemeinschaft und in einem Einklang, der uns erst bewusst wurde, als Du uns verlassen hast. 
Nun kämpfen wir, selbst auf einen Schlag so gealtert, mit unserem "neuen" Leben. Es hat neue Seiten bekommen und unser Enkelkind mehr Gewicht - ganz wie es in Deinem Sinne gewesen wäre. 
Nächstes Jahr, liebe Mutti, arbeite ich ab Januar nur noch Teilzeit, nur noch montags und dienstags. Und Donnerstag bin ich ganz Oma, hole die kleine Maus von der Kita ab, wie Du es früher so oft mit ihrer Mama, meiner Tochter, Deinem Enkelkind getan hast. Ein bisschen schließen sich die Kreise, aber es ist gut, dass sich viele Abläufe von denen "zu unserer Zeit" unterscheiden. Du würdest sagen: man darf nicht in der Vergangenheit verharren.
Und so bemühe ich mich...

Liebe Mutti,
nachdem vor ein paar Tagen Allerseelen und Allerheiligen war, hatte ich Dir hier wieder ein paar Zeilen geschrieben. Aber beim Speichern des Fotos "für Dich" ist mir wohl ein Fehler unterlaufen und die "Nachricht" an Dich hat nicht geklappt.
Vielleicht war es gut so - sie waren voller Schwermut und haben irgendie das gesamte Novembernebelgrau beinhaltet, das sich bis in mein Herz geschlichen hatte.
Vielleicht ist es besser, ich schreibe Dir heute, wo die Sonne auf all die bunten Blätter in unserem Garten scheint, die Luft herbstlich ist, aber der Himmel wolkenlos und von diesem schönen Blau, das uns die Weite dahinter ahnen lässt. Ich denk an Dich, liebe Mutti, und unsere letzten Umarmungen.